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TARDE DE INVIERNO

En estas tardes de invierno,
lluviosas, impenetrables,
algo en mí se está muriendo.

No sé que me pasa,
si me muero o ya me he muerto,
pero hay algo que me devora
a mí, el alma por dentro:
el riñón y el hígado y los huesos.

Por eso he ido a ver curanderos
de agua dulce,
exorcistas de ojos muertos,
para ver que me encuentran,
si será que tengo el corazón podrido
o tan solo lleno de penas muertas.

Una vez un psiquíatra me dijo
que no era más que hipocondría,
y convocó a los gérmenes,
levantó calumnias,
volviéndolos en contra mía.
Así, les declaré la guerra,
desinfecté las paredes,las vasenillas,
los libros y las puertas.
Habitué las lavanderías,
purifiqué con alcohol mis venas,
y violé a una monja ardiente
haciendo penitencia.

Yo no sé que me pasa. Yo apenas siento.
Sólo sé que en esta tarde de invierno
algo en mí se está muriendo.

Copyright 1996, Ernesto Con  De 'Letanía de una tarde de invierno'

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