EL NAUFRAGIO


Como un muerto a la deriva,
como un náufrago en medio
del estiércol y la noche,
navego sin ojos,
navego sin timón
y sin brújula,
navego en este limbo
de oscuras incertidumbres,
amparado por la brisa erial
de tu aliento,
exhortado por la lluvia fluvial
que emana
de tus ojos abiertos.


Rodeado por las aguas mezquinas
de este océano en llamas,
apago, temporalmente, mi sed
bebiendo de su cieno nauseabundo:
cieno de bilis amarga
que emana del orgullo herido,
cieno mezclado con el limo
de la vergüenza,
cieno fecal de casta intocable,
que nace y crece y se alimenta
en el fondo cruel
de la inmundicia humana.


De cada sorbo que bebo,
resurge un ser distinto:
más frío, más cruel, más violento:
y emerge una sombra
del hombre que he sido…

Copyrights 1997, Ernesto Con, "El Poeta de la Periferia"

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